Per ricor­da­re con una bel­lis­si­ma poe­sia di Adria­no Pie­ru­li­vo

“Cin­que”

Cin­que dita adun­che
stret­te sul ceri­no acce­so
che illu­mi­na il sor­ri­so
d’un cuo­re nero, arso, spen­to.
Cin­que fiam­mel­la la deri­va, fuo­chi fatui nel ven­to di ponen­te.

Fame­li­ca la lin­gua s’alza;
lique­fa all’Accolta aca­cie e cisti, come lama affon­da nel­la car­ne vola, s’abbatte, s’erge, s’agita; drit­ta su Sant’Ilario, indi­fe­so ere­mo esti­vo.

Cin­que paia d’occhi sal­tel­lan­ti
a scru­ta­re il ven­to, a son­da­re il fumo.
Poi, giù, ver­so l’ignoto azzur­ro; impal­pa­bi­li crea­tu­re, invin­ci­bi­li, irrag­giun­gi­bi­li.
Come tut­ti noi, a vent’anni.

Nes­su­no che gri­di, nes­su­no che avvi­si; eppu­re incom­be, l’irreparabile.

Cin­que tor­nan­ti ver­so La Pila;
il pri­mo è sec­co, bre­ve, uno schiop­po d’asfalto, una barac­ca di lamie­ra, un muro di fumo un cra­te­re di fiam­me: il nul­la.

Cin­que pini dal­la chio­ma ver­de abbrac­cia­ti a quel tor­nan­te;
su ogni tron­co un fio­re di cam­po su ogni fio­re un cuo­re appe­so q un nastro
su ogni cuo­re un sogno
den­tro un sogno, un can­to, una pre­ghie­ra.

Cin­que bam­bi­ni ormai per­si nel ven­to vola­no sopra sta­gni di cene­re bol­len­te.
Come nau­fra­ghi d’un gri­gio ocea­no vada­no per­du­ti tra onde incan­de­scen­ti.

Esta­ti elba­ne
pri­ma e dopo, vent’anni fa:
cin­que nomi su un cip­po è quel­lo che resta
e un’ombra mali­gna
sedu­ta al nostro fian­co,
nasco­sta tra le pie­ghe del tem­po e dell’indifferenza.

Cin­que dite adun­che
stret­te sul ceri­no spen­to
per nascon­de­re il sor­ri­so
di un cuo­re nero che non bat­te.